Voltas

As coisas chegam a um ponto em que deixam de ter piada, perdem valor. Não perdem valor por deixarem de ser benéficas, perdem-no por já não despertarem em mim uma força enorme de quer mostrar que sou mais do que uma criatura que anda perdida pelo mundo, com a mania que sabe o que anda aqui a fazer. Na realidade não sei. Nunca soube. Parecia simples: é viver e conviver. É tão complexo: é viver, saber conviver, poder respirar de liberdade, ter justiça, ser verdade. Funciona tudo mais ou menos como uma camisola estampada que a uns irrita, a outros parece bonito, a uns passa ao lado. Mas quero ter força e vontade para não deixar de lado essas coisas das quais me vou desligando de tempos a tempos. Enquanto vou perdendo algumas coisas, ganho outras para compensar mas mesmo assim há algo que falta, algo que já aqui esteve mas que me fugiu. Não pode ser. Tenho de voltar a ter o tive, de ter sempre uma vontade imensa de continuar a ter algo presente na minha vida mesmo que já não tenha aquela emoção que tudo tem ao inicio. Estou para aqui a tentar resolver meia dúzia de coisas que sei bem que já lá vão e não há volta a dar. Problemas pequeninos fazem-me ter de passar ao lado de algumas coisas importantes. Chega.

Mil anos

Reconheço em ti uma pessoa que eu adoro, com quem gosto de sorrir e de estar a falar muito tempo. Tens aqueles olhos que me fazem parar para pensar que são perfeitos. Umas vezes estamos bem, outras super bem, noutras menos bem. Mas tudo acaba por ser bom para os dois. Não nos vemos todos os dias, não falamos horas a fio, mas o pouco que falamos num monte de horas de rotina faz-me sentir bem. Gosto muito de ti. Por mim as coisas eram diferentes. Queria sentir que estás feliz sempre e não só de vez em quando. Mas a vida é assim, preciso que sejamos amigos mais mil anos. Eu sei que não somos os melhores amigos, que não nos conhecemos á anos. Uns meses devem chegar. Mas o que conta é a consideração que tenho por ti. Basta.

Cerejas

É a custo que digo que detesto pessoas para quem a beleza é uma coisa para a qual o espelho tem um dom enorme para mostrar. Pareço uma criança a perguntar porque é que as pessoas são feias. Vou deixar-me neste papel de criança que não entende que hoje em dia conta muito a maquilhagem toda que temos na cara. Conta até mais do que o que somos. Até saber cantar já é um papel secundário. BELEZA, entendem? Só uma palavra que o dicionário define de uma forma simples, mas que na realidade é mais complexa do que sorrir sem vontade. 'qualidade do que é belo' - mentira! Qualidade de quem gosta dos outros e não vive só por si. Qualidade de quem vive pelo mundo e não faz o mundo existir por si. Qualidade do mais que tudo. Qualidade de quem admite que erra e que está sempre ali pronto a ajudar. Não se é belo por ser magra, alta, cabelos perfeitos, lábios carnudos, olhos provocantes, pele suave. Afinal quem diz que se pode ser bonito por dentro tem verdade nas palavras. Conclusão logica: podemos ser belas por fora e feias por dentro. Posso comparar isto? Claro que posso. Existem aquelas pessoas que são como a maçã que a Branca de Neve ousou trincar: são bonitas e têm uma casca que, com ajuda de uns raios de sol, engana com o brilho. Por dentro, essa maçã é azeda, sabe mal e a nossa maior vontade é que seja diferente, mas infelizmente ela não vai mudar só porque temos vontade de que isso aconteça. Outras pessoas parecem cerejas: os olhos sentem uma vontade enorme de as levar á boca só pela aparencia, o vermelho chama de tão bonito ser. Apesar do caroço, são doces, sabem bem, apetecem. Mas para além destas temos tambem aquelas que são como os pacotes de açucar: têm um papel desprezivel, que é feio todos os dias. Por dentro são açucar puro, doce, branquinho como a neve e sabe tão bem, mas não em demasia. Isto é tudo muito simples mas as pessoas gostam de complicar. Acreditam que ainda existe outro tipo? Acreditem porque temos também para aí espalhadas por esse mundo fora meia dúzia de cebolas: feias por fora e com um cheiro terrivel, só misturadas no meio de outros legumes é que disfarçam o sabor acre que as deixa com fama de nem por fora nem por dentro serem bonitas. Destes quatro tipos de coisas que a minha mãe usa na cozinha, prefiro os pacotes de açucar. Transpiram humildade por saberem que a beleza que o espelho delas não consegue reflectir, está toda lá dentro do coração, disposta a ser usada sempre que algo está mal. Não sei se sou uma cebola, uma cereja, uma maçã ou um pacote de açucar. Ando a tentar descobrir ao certo. Acho que acabei de complicar mas não interessa. Bonita ou feia tenho uma vida pela frente. talvez só daqui a uns anos me venha a aperceber que toda a minha a vida não passei de uma maçã que a Branca de Neve nunca devia ter trincado. Mas por agora, quero pensar que sou uma cereja, não sei se consigo. Só sei que ser bonito é mais do que ter um laço na cabeça, um vestido de seda, uns sapatos de cristal e um anel de diamantes. As passadeiras vermelhas é para esquecer. Defenitivamente detesto cebolas. O problema é que muita gente que não passa de uma simples cereja se deixa levar pelo brilho da maçã. Hei-de descobrir o que sou.