Perco tinta da minha caneta, que parece escrever tudo o que vai aqui dentro desta cebeça, para conseguir libertar-me de palavras que ficam dias inteiros a fazer eco cá dentro. Por enquanto ainda tenho vontade de escrever. Tenho receio de deixar de ter essa vontade e querer deixar de perder tempo com as palavras e, dest forma, isolar-me num mundo em que as palavras já não contam, num mundo em que só os olhares quebram o gelo e cada um vive por si. Tenho vontade de desaparecer muitas das vezes, um força dentro de mim que me diz para parar de ser quem sou hoje e sempre fui. Arrependo-me de dizer algumas coisas, as confusões surgem com uma facilidade tão grande como a de partir um prato. Juro que ás vezes dou por mim com medo de falar. Muitas das vezes dou por mim a parar para pensar antes de dizer as coisas, mas eu não me sinto bem assim. Qualquer coisa serve para fazer um alarido enorme que me torna inferior a todos, que mostra que não há força suficiente para haver respeito pelos outros. Detesto isto de saber que os outros me vêm como uma pessoa que se serve dos outros. Não é bom. Miseravel, talvez. Detesto simplesmente. E mais uma vez é a tinta que leva estes pensamentos, estas frases, surgirem aqui assim, quase de pára-quedas. Mas isto interessa? Mais ou menos. Não sei bem. Quando me sinto contida nas palavras recorro ás lágrimas. Elas não falam, elas não ofendem, elas não fazem mais ninguém sentir-se tão mal quanto eu, elas acabam por ajudar.
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